Hummm, huelo el ambiente, y el aire es húmedo. Todo huele así en Bs. As., y es que afuera el cemento me trae tu mente en lo presente.Cierro los ojos y trato de imaginarte cerca, muy cerca. Entonces leo tu mensaje que está acá, razgando mis huesos, tocándome y sintiéndo como si fuera mío todos tus padeceres. En fin, te leo y siento algo cerca a Quiroga (lo leíste...), hummm.... siento tu aliento, tu aroma a pétalos, a flores del campo. Contemplo el escozor de la noche y siento que la mismísima luna nos pertenece. No te preocupes, no me he vuelto romántico, pero sí hay un aire a Byron, a Elliot... bueno, no te abrumo. Supongo que esta noche dejo de lado los libros y abro mis brazos. Así que ya existen paralelos entre ambos. Y es este aroma a melancolía infinita que me recorre el alma.
Supongo que nadie sabe las razones por las cuales escribe. Yo mismo trato de encontrar los porqués de mi vida y sigo sin respuestas. Digamos que es todo casi como sentir las cosas imposibles en mí. Es casi como mirar el mismísimo viento y tratar de describirlo en eso que para mí es fatuo y torpe. Supongo que el viento es viento y nada más, aunque creo que para un ciego tendrá otro sentir. Pero en fin... son cosas que otros dirán de mis escritos, quizá alguno pensará que lo mío es hasta cierto modo estúpido. Supongo también que mi anarquía da para todo también.
Pero en todo caso, nada tan inútil como tratar de encontrar respuestas para los actos de uno, sobretodo si un cuerpo deposita pensamientos y algo mas que razones para dilucidar porqués, como para pareciera ser tu caso.
Entonces no te guíes de mis consejos, solo esto va a servirte: escribe y escribe con la misma pasión con que tu cuerpo se aferra a la vida, escribe con placer y si puedes arrojar un orgasmo en tus palabras, arrójalos que nada hay mas bello que eso. Yo te invito a no caer, a continuar con la pasión total con la que contemplas las cosas desde tu ventana. Recuerda que nada terminó, y nunca está todo dicho.
PEPE' 2/4/2005
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